新年的喜庆氛围仍在空气中弥漫，欢声笑语不时从街巷传来。可我却在这热闹里，被咳嗽缠上了身。起初，只当是普通风寒，在街边诊所拿了药，便没放在心上。谁能料到，这咳嗽竟像个顽固的小恶魔，怎么也赶不走。三个月转瞬即逝，病情非但没好转，反而愈发严重。孩子们满脸担忧，坚持带我去了医院。这一查，犹如晴天霹雳，我被确诊为肺癌晚期，医生告知，我只剩下三个月的生命。
回想起三年前，大女儿得知病情的那一刻，眼眶瞬间红了，她紧紧握着我的手，语气坚定得不容置疑：“妈，咱肯定能治好，咱去大城市的医院，一定有办法！”在她的安排下，丈夫和儿子陪我踏上了前往一线城市大医院的求医之路。
医院的走廊宽敞却冰冷，消毒水味刺鼻。专家诊室里，医生面色凝重，拿着检查报告，给出了半年的预估存活期。走出诊室，孩子们还在强装镇定，大女儿笑着说：“妈，就是肺炎，住几天院，打打针就好啦。”小女儿也在一旁附和：“对呀对呀，妈，你很快就能好起来陪我们了。”我看着她们稚嫩又努力伪装的脸，心里清楚，她们是怕我害怕。其实，我虽没什么文化，可电视剧没少看，医生第一次让病人出去时，我心里就明白了大半，只是不忍拆穿孩子们的苦心。
丈夫为了能全心陪我，毅然辞掉了工作。可医院因疫情管控，病房只允许一人陪护。儿子走进病房的那一刻，我心里空落落的，忍不住问丈夫：“为啥不能是你陪我呢？”丈夫眼神闪躲，嗫嚅着：“我……我怕到时候要签字，我看不懂那些字，耽误事儿。”后来我才知道，他是害怕担那可能出现的死亡风险，怕签那份医院无责的协议，那一刻，我的心像被泼了盆冷水。
手术的日子一天天逼近，我满心期待着术后能在丈夫的悉心照料下慢慢康复。手术结束，我从ICU被推出来，迷迷糊糊中，看到女儿那小小的身影站在病房门口。她才十八岁啊，看到我浑身插满管子，脸色苍白如纸的模样，一下子呆住了。眼眶瞬间泛红，双腿微微颤抖。但她很
